Небо было угрожающе хмурым и отчетливо пахло гнилью, мелкая морось бодро сыпалась на блестящий в фонарном свете асфальт, в мокрой голове вертелись разнообразные алхимические премудрости из книги давно почившего брата бенедиктинца. Руки блаженно зябли, время привычно распадалось.
Вывески под стать улицам, улицы под стать вывескам - выцветшие, обшарпанные, однотонные. Город хранит в себе все пройденные им эпохи, сложив их в аккуратную стопку, как колоду карт. Бродя без цели по незнакомым закоулкам, несложно провалиться под непрочный верхний слой современности. Позабытый Советский Союз пустынен, и даже огромная суровая дама под проржавевшей вывеской "Прачечная" воспринимается как картонная декорация, срисованная с Фрекен Бок из знаменитого мультфильма. Растительность, позабыв приличия, бесстрашно лезет на выщербленные тротуары, под ларьками живописно разбросаны бомжи.
Продвигаясь дальше, попадаю под перекрестные огни второй мировой. Местные мальчишки, жмурясь от напряжения, исторгают из себя звуки автоматной очереди. Дорога устлана павшими героями.
- Уберите мирных жителей с линии фронта, - слышится звучный голос командира из ближайшего окопа.
Пожимаю плечами, убираю себя с линии фронта и бреду дальше, нисколько не сомневаясь, что вскоре у моих ног появятся покосившиеся памятники старинного католического кладбища, а впереди вырастут сырые белые стены костела святого Роха, который суть единственный в этих краях портал в век восемнадцатый.