Дочитал "Рубашку" Гришковца.

Сначала было тошно.

Потом - очень грустно.

Тоскливо читать исповедь тридцатилетнего эрнеста-эгоиста. Возникла мысль, что Она - это тоже какая-то часть игр разума, той самой игрушки "В Эрнестов"? Не женщина, а фантом какой-то. То ли есть, то ли нет.

Как-то все... деструктивно. В общем, "не сошлись мы характерами" с этой книгой. И еще жутко раздражает преднамеренное издевательноство над русским языком.