Совсем рядом с бурлящим Минском такая мертвечина. Едешь через какие-то городки, поселки - утром, в понедельник, на улицах - словно комендантский час объявлен. Мертвым-мертво. Темные обшарпанные дома, какие-то допотопные витрины, неухоженный кустарник. Живые - разве что птицы на карнизах.

Даже в самом бурлящем есть мертвецки тихие уголки внутри. Заброшенные, пустые, старые, серые и туманные. О которых забыл даже сам владелец, пока что-нибудь мелкое и беспокойное не заползет туда, скажем, по работе. Оно запрокинет голову, будет нагло смотреть и напоминать. Минску уже 937, вот дожил же.