Сегодня по пути на работу я попал под, мягко говоря, ливень. Хляби небесные разверзлись и тьма обрушилась на город, дороги превратились в реки, а зонт стал транспортным средством в страну Оз. Я шел сквозь весь этот хаос абсолютно мокрый, и мне почему-то было смешно. Не каждый день доводится оказаться в эпицентре локального апокалипсиса. Сейчас за окном ясно и сыро, как в норвежских горах, я сушу ноги на батарее и совершенно не могу сосредоточиться на будущем учебнике по юриспруденции. Поэтому зафиксирую здесь очередную идею.

Была жара, и спал я плохо. Каждые полчаса меня будило гудение вентилятора, чье-то нетрезвое исполнение "Арии" под окнами или упражнения соседа с электрогитарой (у человека, кстати, неплохо получается мрачноватый, тревожный и полный диссонансов саундтрек к местной действительности). Просыпаясь по десять раз за ночь, я запоминал сны, и под утро у меня накапливалось немало причудливых воспоминаний. В результате родилась идея написать сборник фантастических рассказов "Сны одной августовской ночи".

Сборник начинался бы с истории о пешем пересечении Луизианы, мрачных американских закусочных и призраке конного индейца. Дальше рассказывалось бы про дождь, настолько долгий и масштабный, что в нем завелись рыбы, про изнаночный Минск и про Дэвида Боуи, решившего издать мемуары в моем издательстве. Заканчивалось бы все историей о том, что галактики – это гигантские светящиеся животные вроде медуз, дрейфующие по космическому океану и грезящие о чем-то чуждом и фантастическом, например, о том, как старушка на рынке придирчиво выбирает огурцы.