Жгуче холодно. Снег явление несчастное - с неба и в грязь. В кофейне тепло, люди приносят мороз и ветер, приставший к одежде, лицу, рукам, смеются и стряхивают его с себя, как снег с шапки, отпивая дымящийся кофе мелкими глотками. Забывают перчатки на стульях и у стойки, вспоминают, возвращаются. Уходят.

Замерз и мазохистски заказал кофе-гляссе, как когда-то в Питере. Странно. Кажется тепло. Кажется хорошо. Кажется забыл. Кажется счастлив.

Снова мизантроп, снова завораживающе один. Люди - как насекомые. Пока снуют вокруг - все равно, лишь бы близко не подползали, брезгливо.

Колокол продрогшего грязного Минска отбил шесть вечера, и город сочувственно выплюнул из корпоративных зданий многочисленный рабский класс. Улицы заполнились дамами с котомками, туго набитыми одеждой детьми и свободно гуляющей сама по себе студенческой братией.

Почти понял. Почти вернулся.