"Жить без сигарет сложно, неинтересно, да и незачем", - изрек между делом Койот, перекинувшийся однажды мрачной, безлунной, нервной и страшной оборотнической ночью Опоссумом. Одной этой фразой он сумел низвергнуть меня с пьедестала отрешенной созерцательности в пучину экзистенциальных размышлений. Внезапно я осознал всю безысходность и бесперспективность своего бытия - дело в том, что я лишен всякой возможности отдекорировать свою бледную жизнь никотиновыми испарениями, по совместительству заняв руки тонкими палочками дорогих сигарет. Я не курю и не могу курить, ибо от запаха горелого табака у меня случаются мигрени не поддающейся описанию силы. Порой кажется, что в черепной коробке разорвалась атомная бомба, и я ловлю себя на желании оторвать голову и с ужасом отбросить прочь, будто это жужжащее, полное неразумной и отвратительной жизни осиное гнездо. Таким образом, жить с сигаретами - мучительно и невыносимо. Задумавшись на секунду о перспективе изящно покончить с собой, прекратив таким образом безостановочную невыносимость бытия, я отверг и эту мысль как непродуктивную. Известно, что прелесть самоубийства заключается в перспективе его осуществления, тогда как уже свершенное, оно вряд ли способно принести сколько бы то ни было благотворный эффект.

Стало быть, я на развилке, стою перед волшебным камнем-указателем, держа под уздцы своего коня, и любой путь грозит лишь разочарованиями и потерями.