Капли дождя крупными горошинами со скоростью взбесившихся шушпанчиков врезаются в асфальт, рамы, оконные стекла и взрываются к чертовой матери. Сплошной стеной, кольцевая в дымке брызг, а за ней вообще ничего не видно - серая плоскость воды. Небо кашляет сухим и прогорклым кашлем, от которого дрожат стекла. Но молний не видно, и небо совсем светлое, грязно-белое, как брошенная на тряпки старая простынь. Серое воскресенье...

24 часа жизни. Кто-то говорил, "не думай о песочных часах, думай о часах со стрелками". Время есть. Все еще будет.